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    不是不爱画，是不能画。

    不是不想归，是归人再也不会来。

    院门外，脚步声轻浅。

    萧衍依旧是那副恭敬的姿态，立在竹影之下，没有靠近，没有言语，只是安静地守着书院里那道青衫身影。

    萧衍看得出来，陈砚没有再逃避。

    没有再将过往狠狠压下，没有再装作一切都未曾发生。

    陈砚只是沉默地面对，沉默地承受，沉默地，一点点拾起那段碎掉的时光。

    风忽然大了几分，吹得案上的宣纸轻轻翻动，卷起陈砚的袖口。

    那方旧墨被风轻轻一碰，微微滚动，停在了砚台正中央。

    陈砚垂眸，看着那方墨，缓缓拿起了砚杵。

    陈砚没有犹豫，没有退缩。

    指尖稳稳握住墨条，一点点，在清水里慢慢研磨。

    墨色一点点化开，浓淡相宜，清香四溢。

    恍惚间，陈砚仿佛又看见那道白衣身影坐在对面，托着腮，安安静静地看着自己，眉眼温柔，笑意浅浅。

    “陈砚，你研墨的样子，真好看。”

    “等天下太平，我天天陪你研墨。”

    “你画山河，我守在旁。”

    陈砚的动作没有停，呼吸平稳，指尖沉稳。

    只是眼底深处，那片沉寂的湖面，终于泛起了细碎的波澜。

    墨研好了，浓黑如漆，温润如光。

    陈砚拿起羊毫，笔尖轻沾墨汁，悬在宣纸之上。

    这一次，陈砚没有画山，没有画云，没有画竹石。

    笔尖停在纸中央，久久未落。
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